PIEDAD AZUL ES LA GRAVEDAD

Presencia no pasa es nada,
Atemperancia, gravedad y clama
Las horas,
Así acecha,
Así se rebela,
Y canta al hombre
Y a las armas,
Todos los escudos te aprestan
Y legiones marchan de toda el Imperio
A plantar la fuerza en hombros
Las lanzas contigo,
Ave César!

ES EL COMIENZO

Viene del tacto y llora,
Ella lo canta y ella llora,
Él emerge,
Ella amanece,
Él es de la tarde
Y ella cálida emerge en la brisa,
Un lucero,
Y el nombre secreto de Dios
Que a ambos acobija;

Es el comienzo.

LA NADA REGÍA

La Fuerza que se Instrumenta,
La Fuerza que se dispone,
La Fuerza que se acredita,
La Acreditación que se instrumenta un rebaño a darse vida,
Meditación de siempre,
La Culpa,
El don de vida.

Habla por pasado y nombra las cosas,
Él huye
Y el viento dobla la vida donde la fama
Los instaura;

El Fuego les emplaza a dominio el valle y la villa,
Yo les guardo quieto en la oquedad de mi vanguardia,
Nombrándolos oscuros por el Sol
Allí

Donde la Nada regía.

DE TRAMAS

Siluetas y antigua devoción,
Me amas,
El bosque devastado en tu estampida,
En tu desilusión,

Una y otra devastación desterrada,
Construida entre tantos y tantos pasos
Que nadie entiende,

Y que nadie figura.

DERROTA

Casi como va, arranca y se somete,
Siempre acomedida,
Siempre a la vanguardia,
Siempre precursando el sur ante los hechos.

Mentira azul el espacio desacomplejado,
Que reina de la mentira
Y de la mentira amarillo lo desenvuelve,
Que sangra
Y en el espacio quieto emerge el verde
Por la Rosa ya sin vida,
Todo lo quieto,
Solo las formas.

CUANDO SEAS EL ÚLTIMO POEMA QUE LEAS

Sales del amor y así lo reconoces,
Guardia debida,
Habla al contacto,
Ánimo saldado con todas las armas dispuestas a arrancarnos la vida.

Para siempre todo es cobrar otro impulso,
Ser la sangre,
Comenzar de nuevo.

Yo no era quien hablaba contigo,
Salimos al campo y dispusimos de caminos encontrados,

Eran los versos que nunca nos dabas,
Cabalgando letales de frente ante nuestro destino
Siempre sonriendo ante Dios.

NADA DE ESTO REPERCUTE A LA ALBORADA

Y se levanta el tiempo, también la alborada,

Y se levanta la tierra que recoge a los muertos.

Placer por un mito una palabra que sólo usted comanda.

Sombra,
Silencio,
Mirada,

Quien reconoce lo calla,
El monstruo en la mirada es nadie,
Sangre de verdad y mentira de trigo,
El silencio si viaja,
La sombra si llora,
El mito si gobierna y suprime la calle,
La Tierra si habla y retiene la noche,
La Noche si calla y reclama la mirada.

EL APARATO PORNO DE SU INCONFORMISMO

Saeta de vanidad demente
Quien mira,
Y si el verso te retiene
La noche ya te sabe diferente,
Siempre en la roca,
Siempre en la corriente,
Siempre despeñando el canto
Y penando un fulgor miserable,
Tanta severidad construyendo la ciudad en tan horrible valle;

En cada callejón me encuentro una gata pariendo gatos.

SEÑORES DE LA GUERRA

Nunca de nada dispusiste de los poblados a la carroña
Hasta tener de unos cuantos guerreros para que lo retuvieran todo,

Los ciclos de exacción de riqueza ante las escaladas de población,

Viste de la épica a la epopeya saldar algo,
La distancia en el llanto de los niños transpuesto
Ya sin dioses
Hasta el canto de tu hermano el héroe,
Tú, el último humano.

SIN POETAS QUE HABLEN EL RITMO DE TODAS LAS COSAS

Llenar abismos, salvar la noche,
Todas las mentiras que evitamos
De sangrar siempre lo mismo,
Un cometa,
La insignificancia,

El Tiempo completo entre todo enemigo.

DIABLO

Si de viento por pasado
Quieto acontezco,
Soy la sangre en la tierra helada,
La Mar y el habla de los maestros,

Soy el tiempo su contemplación y el Ocaso.

DE FRENTE A TODO

Y de pieza aguantaba el dolor,
Siempre llorando,
Siempre escribiendo,
Abocada y demente escapada en la vida,
Siempre brillante y siempre enternecida,
Cantando,
Riendo,
Soldados de sangre y desierto del hambre,
Sonrisa despojo
Siempre cantando,
Siempre riendo,
Y la angustia desolada por peste que dejan en todos los sitios,
Siempre sonriendo,
Siempre destruyéndolo todo.

Ellos no se entretienen del sol y el miramiento,
De muerte habida y de muerte querida
Ante el amor solo la noche por tierra la flor siempre cocida,
Hablándole,
Sonriéndole,
Pasándolo de sol ante la orilla.

Si no hay lamento deposita el sol ante la angustia,
Y que emerja del naranja alado
El alarido del mierda éste del hombre,
Siempre arrogantemente idiota
Frente a todo.

OCCIDENTE

Sueño de noche se estremece en sentido
Que place
Quien junta las horas y ritma metales
Siempre quien miras ondas de mar ante la playa y de fuego aterrados
Tan juntos haciendo el Ocaso
Un millar de horas ante todos nosotros,
Silencio,
La nada es
Y su imposible ante Dios de todos nos retiene.

TIENEN TODOS TAN POCO COMO DRAGONES HACEN LA MEMORIA Y EL FUEGO

Aquieta con piedad al ave que llora,
Quien se estremece y de la mentira verdad te nombra,
Es el agua derramada por alguien,
Es el alguien en recreo y la saciedad del otro,
Es la suciedad del canto por la tarde
Agosto de placer en tarde y alquitrán la tarde.

Las aves conocen la contemplación,
y conocen su canto,
Todos los abismos del hombre son iguales.

MENTIRA EL SOL, EL VAPOR Y TODA LA NOCHE

La puta arrogancia de la contemplación mística,
El ordenamiento del Tiempo en conformidad a categorías.
El precepto que gobierna a la técnica,
La técnica por excusa,
La técnica por pretexto,
La técnica por comienzo,
La técnica por técnica.

Yo no soy el comienzo de las emociones,
No soy el caballo ni el camino gris de la tarde,
No soy el sol,
No soy el corazón,
No soy el martillo, el castigo ni la noche.

Recostado en la orilla busco,
De lo que busco pasa la paz y te veo,
Miedo al vapor y la otra noche,
Mentira quieto el espacio secreto

Yo luzco,
Y al mar que sola la noche era mentira el vapor
Era la noche,
Fuimos el vapor y la arrogancia,
La sal y la mentira,
El aliento cálido del señor ante nosotros,

La puta arrogancia de la contemplación mística.

REPRESENTACIÓN Y EFECTIVIDAD EJECUTIVA DE LA ARROGANCIA

Es la Paz y la Violencia quienes se atienen a pensar,
Siempre la espada,
Nunca el receso,
Un credo omniaplastante que falsifica a la Ciudad,
Quien le asigna edad y
La atribuye por sanciones y magistrados,
Sienta de antemano al disponer por gloria su respuesta.

Allí donde aniquilaste a Edipo aún conservas a la carencia por tu estampa,
Pasas de fuego
En el cromo atenido,
Falsificando siempre al azul para establecimiento de todo lo dado.

LOS JUSTO Y DE OCASIÓN A LA CLASE

Y a la ocasión el pase,
Adelante,
Aquí tambien nos devoran los dioses,
Elementos y nutrientes sabidos del afecto al ritual,
Rutilancia o la angustia viva que habla y pasa,
Que dice nada,
Que nada describe y de nada pasa,
Hablándolo y distinguiéndolo,
Pasar de horas,
Apestándolo
Y pasar de surcos a la Memoria,
Arrogante,
Deicida,
Gobernante con espada de plata y la ley hecha a sus manos.

¿Quiénes distinguen del Señor su Poder y la facultad operativa para la legislación?

OPINIÓN PÚBLICA, PERIODICIDAD E INFORMACIÓN, TODO ES HISTORIOGRAFICIDAD

Hablar y queda, despacio y queda,
Corte y se va,
Él habla,
Él habla,
Es la tabla quien sostiene revista,
Que inspecciona y determina la Paz,
Negocio y esparcimiento.

Él y los don de señores marchan,
Ellos no atienen respuesta o integración,
Analizan, disponen y reconocen lo que queda,
La fe del llanto,

Hablan la tierra y sanjan el arado,
Ellos conservan,
Ellos funden,
Ellos gestionan la molienda y la fe del surco,
El canto del valle,
El cause del río,
Las granjas que se tienden a su orilla,

Ellos dragan la flecha quien les abre el tiempo,
Que ocasiona familias,
Que proyecta la ocasión a la fidelidad y el espacio de la razón de servir,
Habitando la Tierra e integrando rostros,

Siempre sonriendo,
Siempre cantanto,
Siempre muriendo en batalla y no entre la fiesta,
Amados de dioses y no dejado a la sombra de caballos.

Todo esto yace para toda palabra que determine al ente.

YO ME TIRÉ A MI LADO DEL PLANETA

Marchando a la guerra
Destruye tus elementos,
Consagra la carne,
Necia es la verdad que se enquista y requiere la carne,
Más tú, como los hechos,
Convoca cálida la desolación que auspicia mentira,
Mentira es cándido el rubor a la tarde,
También su sonrisa.

Si la mira en el vagón, no le hable.

ÉL LA DEPOSITA POR VERDAD EN EL ESPACIO-TIEMPO

Para la razón de la mentira toda prepotencia es oquedad,
Él ocupa en sanguinariedad y fuego,
Estatuye derechos,
Funde en hierro la vanidad latente y la estampa,
Él la deposita por verdad en el Espacio-tiempo.

HISTORIOGRAFÍA DE LA PALABRA

La conciencia por comienzo del espacio que se acredita,
El sujetarse de la definición a los hechos,
El logos a su representarse,
Ceñir las siluetas a la carne,
Nombrar las cumbres,
Soñar el viento.

Se dispone del humo por señales,
A la Mar se le cantan los himnos
Que la cosecha nos repara
Y se habita lo falso que nos desenvuelve
Transpuestos por imagen en una sombra de frente ante el Sol.

Habitamos de paso lo falso,
La colina nos lo grita,
El espacio acreditado nos usa por los sueños,
Es la fantástica potestad que al signo le desenvuelve,
La inmensa soberanía que necio lo transpone
En espera a su fundamento
Y entonces penetra su garantía de certeza,
La Fe como el fuego.

De la palabra que concede aquieta la brasa,
Cándida entorna la carne en necedad por deseo,
Mentira un trago y mentira el fondo del lago,
Habla,
Quien mira y enamora que mire la sonrisa
Y muera de Posidón por leviatanes en la sobra del abismo,

Ya vendré luego de sangre a repetir el silencio,
Peán que se eleva y convoca al silencio,
La mirada enternecida de quien no existe y sucede
El rayo que deslumbra todos los signos en rededor al suceso.

Habitar todo lo falso que nos desenvuelve transpuestos en una sombra frente al sol,

Los dioses mueren.

LA BESTIA

Todos los juicios están mediados de iniquidad,

Yo soy la apertura de la representación en la futuridad de su presencia.

Acontezco.

La apertura de la representación es la futuridad de su presencia. La metafísica hace en cerrar la representación y disponer del cierre por presencia.

Todos los juicios están mediados de iniquidad.

Yo soy la apertura de la representación en la futuridad de su presencia.

La representación por espacio y espectro de referencia,
Sus elementos no son elementos, sus elementos son instancia del dogma.

Acontezco.

La futuridad de la presencia, el abismo por fundamento que pasa y nos abruma.

El transcurso continuo del futuro por sobre todas las cosas es un rastro;
Hemos asumido al Tiempo por una gran bestia.

ECOS DEL VIGÍA

Te llama en versos la eternidad que te carga,
te levanta y acelera los pasos de la sal por tu boca,
eres de quien nunca habla sin antes abrir las rocas,
garganta de eternidad,

lucero de la aurora.

El viento que pasa ante la boca
presume el fuego de tu aroma,
de tu otra eternidad que se te opone,
y que ya siempre te presume postiza:

Y TENÉRTEMELO

Un sueño en naranja que intranquilice a la noche,
Y despacio anochece,
Despacio te tengo,
Y la luz es espacio demente que te yace y a quien tú retienes,
Aprisionando más amplio entre tus muslos dementes
El tiempo.

EL SECRETO QUE EL FUEGO ALUMBRA

Desplazar conquistas por derrotas,
Despedazar el tiempo,
Rugir juntos
Y desalienar al justo y al terco,
Ser tiburón de todos
Y el halcón de nadie.

Habita junto el secreto que el fuego alumbra.

De las aves todas lo encumbran,
Sonido espacio el recuerdo de Estado,
Mentira vuelvo y me acontezco oscuro,
Pesado,
Rogando al ave que la mentira hable y encumbre el pasado,
Donde solo la roca a la cúspide instaure.

CANTE QUE CANTE

Y al cielo todo le yace,
Ya nada le acontece,
Que la piedad calla indómita la llamarada
Triturando el amor entre todos los fuertes.

Lo que yace instaurado de la cúspide al conclave
No es un mensaje,
Padre Zeus nos resguarda a su obra,
Y nosotros vamos cante que cante.

ANTE LOS OJOS DE DIOS

Desde el Cielo hablaban demasiadas verdades,
Espacio, Tiempo,
Recreo,
A la magia del amor le nace la conquista,
A la conquista
Le viaja 
Morir la noche en la playa
Y todos cantan
Y todos brillan el cielo en el ocaso,
Asi,
La muralla brilla,
Y lento acontece donde quieta la llama 
El ocaso
Y la llama en el piso,
Era el Sol.

FINES

Después el comienzo,
Quieto y sencillo vino sin anunciarse,
Estarcido y demente,
Un huracán en bendiciones,
Amarillos y naranjas entre las filtraciones del Cielo,
Y los pasos quedaron depuestos para la revolución,
Ya no habría más carne.

LO QUE NO SE NOMBRA

¿Qué queda cuando el poeta sale a escena?

Yo, ser, palabra. La unidad lírica del poeta, lo que no se nombra. Luego, a la poesía, el deseo de volver a ser yo. Alan Casas en un poema, escribe:

[...] obedientes cabezas americanas se inclinan segados por iluminados drones federales, soles en la nocturna flor del saxofón, en el barrio de tacones, palacios de muerte. Oídos vomitaran simbólicas poesías, perfumes sexuales, tablones de granito. Viejos bajan de autobuses y habitaciones alma de Himalaya, mujeres risas luz y dinamo, trillones de armonías para sordos, luz mental para ciegos.Los bloques de rítmicas alfaluces prenden con prisa cigarros, proyectiles de naturaleza, ciudades conversan de legados ancestrales, madres tierra, nodriza raza, seno madre, sangrada y eterna, murmullo tejido en la matriz de México, armas de fuego, limpias y bestiales, pintan y reproducen abismos, casinos, asilos, exigen una intimidad con el crepúsculo vidrioso del violín, embriagado, junto a cuatro aves tibetanas, bombas de hidrógeno, smog y pestilente estiércol.lirismo en madrugada, hermética vagabunda presa famosa por erecciones libres, manchadas de carmín y ángeles caídos.

[...]

¿Qué queda cuando el poeta sale a escena? Aceptar la sombra que el escenario nos presenta. Siempre la sombra, siempre el silencio, siempre son las manifestaciones de lo ausente. Y es que para todas las estratificación de las semáticas, tras los usos, ocasiones y abusos en que sucede la palabra que nombra la entidad del ente, la energia es antepuesta de su transposición en la sombra. La sombra es la sobreposición de la energía.

¿Qué queda para nosotros? El sitio de fiesta donde el Rey Ciego acontece y festeja, desnudo, el homicidio y la devastación literal de todos los signos. Un cosmos desacralizado.

Y es que ser bufon no es un arte, es una condena.
La transposición trascendental de la mente, el abismo que la poesía hondona, es el límite y la legitimidad de la posibilidad y de la pregunta por la posibilidad, tiempo que siempre nos requiere establecerlo nuevamente, siempre  fundación tras el resquebrajamiento en el acontecimiento.

El verso es una pregunta que no se realiza, pensamiento pensante. El poeta mismo yace en llamas arrogante de su deseo, la desolación de su deseo, el desierto de su desengaño y de su desencuentro. No existe. Y es que el poeta joven, tal como el conocimiento, no existe. Es la antiguedad por desierto quien hace el verso, la poesía es el viento; la lectura, el lector, hace al otro lado del mismo vacío, el mismo misterio.

No hay explicación que de cuenta de nada de ello; es la vida lo que da cuenta de los poetas, y no la vida (o cualquier otra figura trascendental) quien permita una comprensión trascendental de la poesía, el poeta pertenece a los muertos. La poesía permanece a los muertos. El poema es la muerte.

El #verso, la pregunta que no se realiza, es el permanecer a la espera del juicio, paz en la arrogancia. Y es que el poeta en su ignorancia pertenece a lo humano. Ello mismo su grandeza: el hombre no existe.

FUCK Y VAPOR

Amor y alarido
De quien va en paz y de paz se entretiene,
Tendiéndolo,
Y entretejiéndolo todo entre cenizas,
Candente y siempre arrancado de golpe
A la sonrisa.

AMAGA CORTA Y SESGADA

I

Cruz sesgada,
Mira al oriente, vasto e infinito como el recuerdo
Es la mirada que va y se evade,
Que piensa y se escapa,
Que quiebra la tierra allí donde las corrientes emergen al galope incesante del corcel alado por barrancas y peñascos de difícil acceso,
Conduce su propio muro;
Ellos ingresan a la sal en piedad y hondonada.

II

La atención al milagro
Le abstiene y le derrota,
Le arranca el trago y el agua se derrama,
Llevaba el pegaso un ala quebrada.

III

Y la paz en la piedad sabe de cruz y recompensa,
La nihilidad de Buda nos ahoga en su mirada,
Los textos ahora tienen escamas y
Nosotros, sus guardianes,
Somos la serpiente.

Es de acá que nos viene a ocupar el cesto si al maestro de la plaza le complace

TROYA

Y miramos juntos la ausencia del mito, resquebrajándose por sistemas, siempre en temeridad e infinito,
Envuelto de festividades,
Arrogantes siempre, siempre inaudito,
Arrancadas siempre al espacio del nunca,
Del ahora,
Del acaso consecuente en conformidad a la arrogancia que arranca,
Que mira,
Y dispara,
El fuego, siempre en placer omniaplastante.

AZUL HUMEDAD QUE ME CONSUME

Sangre de amor la diosa,
Viajar azul guardianes e interponerse,
Piel metal que a cuchilladas se levanta,
De cuchilladas también se entretiene,
Transformando el azul
En marca de todos los dolores.

Los sitiales de instrucción al alma
También son el recreo, la cordura,
El estremecimiento que se desangra,
Ecos detrás al corazón la sonrisa,
La magia pasado el estremecimiento
Cuando el cuchillo viaja.

SUCESO

Y decidimos que todas las piezas
Fueran especiales,
Amarillas y tesoro
Si recuerdo
Y despacio conozco,
El Sol es omniaplastante ante la sangre que la piel domina.

INDUSTRIAS WYOMING

Compartir de paz y compartírtelo de flores,
Cruzártelo,
Y hace el dragón que se aniquila y se acostumbra
Disponiendo siempre de todo el verdor.
A la hora usual donde emerge el mar en llamarada,
Mentira usual es la luz que todo lo ocupa,
El triángulo en la devoción usual de todas las texturas usuales,
Donde no hay temor
Y es necesario que se derrame el diablo.

Hace el Azul por el Estado si tú preguntas.

Y EL HABLA

Largos a la cintura de mi conciencia
Si del alma fluir entre versos
El Diablo,
El tiempo vuelve tuyo
Y el vuelo a la destrucción de lo justo
Es aniquilado tras la penetración;
Yo vuelvo.

Largos a la fantasía de mi conciencia
Me silencio claro y me encojo
Ante las fatalidades que los abismos cruzan
Entre los cuerpos
una vez que los dioses nos hubieron abandonado.

LA MISERICORDIA DEL FUEGO

El espíritu obra de fuego donde quiera se entretiene,
Es mejor distender las almas y cobijarlas inquietas a su resguardo,
Tal como el Amor, cuando las certezas se acaban y en el lecho volvemos al silencio y a la miseria de nuestros cuerpos.

Yo le mentí de cruces
Alma en la conquista sin nombre,
Su rostro era la misericordia del fuego.

STASIS

El viento hace del sur el mar y la locura,

Al clavel vida

Le faltan tus rostros;

Yo soy la noche que habla en la laguna.

ALMA MARTILLADA QUE CANTA Y SE REMEMORA

Pequeñas escenas aleatorias de continuación y de respuesta,

Todo son transgresiones,

Todo son violencia,

Todo son la Paz quien se acerca y comenta las cosas,

Avanza batallones,

Decreta la orden del bombardeo,

La Ciudad cae apresada y es deshecha ante todo lo que no tiene nombre.

Piel martillo el silencio y la respuesta,

TRANSPOSICIÓN Y LÍNEAS TRANSPORTADORAS DE CIELOS: ante el acontecimiento del poema

Ante el acontecimiento del poema, vayamos a lo#conveniente, la estructura de #conocimiento que construye nuestra experiencia del Mundo. El Lenguaje traduce la experiencia desde lo real hasta lo simbólico, contenidos sensibles que intoxican las cosas y se suceden en lo presente, una marcha de lo verdadero.

De la reiteración de la experiencia extraemos constancias, de su descripción pretendemos disponer la legalidad que gobierna a la Naturaleza, una #estabilidad. En dicho gobierno, la Realidad, ello mismo lo estable, siempre una cosa es la Acción y otra cosa es la Palabra : la Conciencia siempre es quien plantea los requisitos para reconocer de las diferencias los hechos. Los signos, ellos son lo único que se presume siempre como lo diferido, un registro y su constatación, lo estable mismo.

Para todo ello, ¿qué es un poema?, ¿qué es la poesía?, ¿de dónde poseemos la certeza de que el Lenguaje, en cualquiera de sus regionalizaciones, incluida ella que pretende de la Lógica la norma y determinación del enunciado y la proposición, podría venir a dar cuenta de ello que el poeta, la poesía o el poema es?

Lo que la poesía le revela al poeta, lo que el poeta revela a las cosas... las cosas, lo que revelan al poema. Para nada de ello existe el lenguaje; si ud. dispone en ello un límite, el Mundo, sépalo, todo está muerto.

Y es que un poeta es un poeta. ¿Qué concepto, definición o experiencia podría precederle?

Para cada respecto de lo existente nombramos el emplazamiento de una Conciencia, a quien le atribuimos acción y responsabilidad en la apariencia y figuración de los objetos. Para la acción de la conciencia suponemos la inmediatez como presencia de lo real, en la figuración de los contenidos de la conciencia suponemos la propiedad de una lógica trascendente a tanto presentarse de lo realmente efectivo, la naturaleza misma a quien de facto le asignamos el estatuto de «#verdad» aconteciendo ahí mismo en lo «#verdadero». Para lo que la Verdad importa, en todo confundimos al Pensamiento con una Política. Al signo con la estabilidad; «todo es falso» solo declara que el «todo», la totalidad del ente y el ente en totalidad, se despliega por preceptos de doctrina.

Para el ser, si es que hay algo que constatar en el poema, es el acontecimiento una declaratoria en el verso, no es la conciencia, inmanencia o trascendencia de su estructuración, es simplemente un hecho jurídico quien pretende seccionar o distinguir de entre algo tal que denomina #Poesía, algo tal como un #Poeta y luego algo tal como un#Poema. Digámoslo muy claro para todo lo que del tiempo procede, la Poesía no es.

La poesía nunca más tendría que ser leída en atención al poeta; no hay un secreto, una conciencia, un trasfondo esperando su iluminación mediante la sagacidad omnipotente de un lector, un interprete privilegiado, un crítico portador de la nirvana de las letras. La poesía tendría que ser leída en el desciframiento de su #lector; el artista, ante cualquier manifestación de su presentimiento, es siempre una realidad prescindible para lo que la poesía importa. Una partida perdida. Llena de cráteres y cuevas. Eso y ninguna otra cosa es el poema.

LA PLÁSTICA DE LABERINTO

A la voz del hombre,

Cálida y quieta, le sobrevienen los mismos nombres.

Es menester encarnar la destrucción de las estrategias de rememoración,
Las sombras de las jacarandas que me hablan de su rubor,
yo estoy cansado, sensible y muy caliente.

Nunca en nada la información acredita opinión alguna,
Yo soy la sal en la arrogancia que es cálida y está quieta,
El peligro a lo de siempre es el Huracán.

El Dios, los dioses, una totalidad que siempre ha de tenerse en lo previsible, ello es la falsedad de lo falso.

En el Cielo cálido donde amanece y temes por tu sonrisa,
Palabra pasado es piedad y es la cosa,
El espíritu ante todo lo hecho.

Entorna necio tras la derrota los tratados que miran y nos inquietan, ¿soy yo o hay un misterio en todos los grises?

Todas las tardes voy de prisa, previendo mis contornos,
Todo va como contemplación en la brisa y el placer vinculado a la maldad,
Yo estoy harto de desear y no satisfacer nada.

La mujer no es, y la vida pasa. El hambre existe,
Pensarte ya es poseerte, ser poseído
Es solo una conciencia, quien nos aporta seguridad,
También quien nos destruye.

INFANTES

El sexo abierto ante el mundo, el mundo que mira con sus ansias,
Pasa en la vida,
Vida en secreto,
El bar y la conquista de quien canta al silencio,
Nada es nuestro.

Ven diletancia,
El hambre quien tiene,
Que ya no hay carne
Y necios miramos al tiempo distanciados,
Sirviéndolo de azul todas las cosas,
Sagaces,
Siempre sin culpa y sembrando minas por nuestra angustia,
Luego la bomba se expande cual lince en el recuerdo,
Y nosotros somos los niños monstruo de aquella tarde,
Acostumbrados al amor y a mentir,
Un regalo y una caricia.

¿Qué sería de nosotros para ustedes lo más horrible en la vida?

QUIEN PROCURA LAS FLORES

Escalando por la construcción apodíctica de la certeza.
Al guardián en la roca le urge salir en paz y mirar el siempre,
Que acalla
Y destruye los mitos,
Quien urde los mundos,
Quien construye las ciudades.

Yo le envié cardos y templanzas para administrárselo todo,
Verdad por sangre y el verano,
Todas las andanzas que la merma del tiempo nos aclama
Y nos hace fuertes si disponemos los caballos en viento.

Ella murió al cantárselo así,
Y es cierto, que nada nos salvaguarda del acecho,
Pero en el silencio siempre mira alguien,
Él es siempre quien procura a las flores.

UNIVERSO

Y no importa,
A veces te quedas solo,
A veces no tienes tiempo,
A veces quisieras viajar y perderte de marisma junto al sol.

Después recuerdas la prevalidación de todos los juicios de la arrogancia,
Tu narcicismo vuelve un mar insoportable transpuesto del realismo en el espejo,
Debajo suena Bowie en el stereo,
Yo soy un león;
Es suave y cálido cuando los dioses comienzan de nuevo.

Y EL ABISMO DE TU ROSTRO NO ESTABA

Y se oscurece por goznes
Que acallan la sonrisa
Y si por razón ya te ocasionas,
Hoy como siempre yo soy nadie
Por corazón que la oscurece y la aclara,
Mentira hace el guardián cuando complace,
Eras toda la paz que acontecía por algo,
Después la causa
Y todas las sonrisas ante el Otoño.

Yo salí,
Y el abismo de tu rostro no estaba.