Tratos y retratos que confieren las estrellas,
soy el engaño propio en cada escrito.
(me reservo el derecho a la contradicción)
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viernes, 28 de enero de 2011
Romanticismo
Sin grandes temas y con la aniquilación de la fantasía,
Somos el desencantamiento, la ciudad, la banalidad de nuestros secretos.
¿Somos poetas o simplemente confeccionamos versitos?
Rostros de otras eras y su desilusión:
El ser humano es la mentira de sí mismo:
Guerra y retrato,
del juego del dado jugado por proxenetas y vampiros.
¡Ah! Los héroes de la década,
canto sagrado que oculta quién fue violador
y quién sacerdote-pederasta,
quién mató a su propio hermano
y nadie supo los nombres de la otra mitad
de los padres de la edad moderna.
Somos el desencantamiento, la ciudad, la banalidad de nuestros secretos.
¿Somos poetas o simplemente confeccionamos versitos?
Rostros de otras eras y su desilusión:
El ser humano es la mentira de sí mismo:
Guerra y retrato,
del juego del dado jugado por proxenetas y vampiros.
¡Ah! Los héroes de la década,
canto sagrado que oculta quién fue violador
y quién sacerdote-pederasta,
quién mató a su propio hermano
y nadie supo los nombres de la otra mitad
de los padres de la edad moderna.
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