Es un poema

Por espacio la cosa
quieto en resguardo
y tus labios la rosa,

mentir,

hablar,

y talar el cerro
hasta dejar el claro
donde la vista reposa 
y después sangra.

Es un poema, entonces muero.

De trama

Siluetas y antigua devoción,
bosques devastados en estampida,
en tu bosque,

Warhol

en tu desilusión;

Una y otra vez aterrados,
construidos entre tantos
y tantos pasos
que nadie atendió

y que nadie recuerda.