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jueves, 24 de enero de 2019

TRANSPOSICIÓN Y LÍNEAS TRANSPORTADORAS DE CIELOS: ante el acontecimiento del poema


Ante el acontecimiento del poema, vayamos a lo#conveniente, la estructura de #conocimiento que construye nuestra experiencia del Mundo. El Lenguaje traduce la experiencia desde lo real hasta lo simbólico, contenidos sensibles que intoxican las cosas y se suceden en lo presente, una marcha de lo verdadero.

De la reiteración de la experiencia extraemos constancias, de su descripción pretendemos disponer la legalidad que gobierna a la Naturaleza, una #estabilidad. En dicho gobierno, la Realidad, ello mismo lo estable, siempre una cosa es la Acción y otra cosa es la Palabra : la Conciencia siempre es quien plantea los requisitos para reconocer de las diferencias los hechos. Los signos, ellos son lo único que se presume siempre como lo diferido, un registro y su constatación, lo estable mismo.

Para todo ello, ¿qué es un poema?, ¿qué es la poesía?, ¿de dónde poseemos la certeza de que el Lenguaje, en cualquiera de sus regionalizaciones, incluida ella que pretende de la Lógica la norma y determinación del enunciado y la proposición, podría venir a dar cuenta de ello que el poeta, la poesía o el poema es?

Lo que la poesía le revela al poeta, lo que el poeta revela a las cosas... las cosas, lo que revelan al poema. Para nada de ello existe el lenguaje; si ud. dispone en ello un límite, el Mundo, sépalo, todo está muerto.

Y es que un poeta es un poeta. ¿Qué concepto, definición o experiencia podría precederle?

Para cada respecto de lo existente nombramos el emplazamiento de una Conciencia, a quien le atribuimos acción y responsabilidad en la apariencia y figuración de los objetos. Para la acción de la conciencia suponemos la inmediatez como presencia de lo real, en la figuración de los contenidos de la conciencia suponemos la propiedad de una lógica trascendente a tanto presentarse de lo realmente efectivo, la naturaleza misma a quien de facto le asignamos el estatuto de «#verdad» aconteciendo ahí mismo en lo «#verdadero». Para lo que la Verdad importa, en todo confundimos al Pensamiento con una Política. Al signo con la estabilidad; «todo es falso» solo declara que el «todo», la totalidad del ente y el ente en totalidad, se despliega por preceptos de doctrina.

Para el ser, si es que hay algo que constatar en el poema, es el acontecimiento una declaratoria en el verso, no es la conciencia, inmanencia o trascendencia de su estructuración, es simplemente un hecho jurídico quien pretende seccionar o distinguir de entre algo tal que denomina #Poesía, algo tal como un #Poeta y luego algo tal como un#Poema. Digámoslo muy claro para todo lo que del tiempo procede, la Poesía no es.

La poesía nunca más tendría que ser leída en atención al poeta; no hay un secreto, una conciencia, un trasfondo esperando su iluminación mediante la sagacidad omnipotente de un lector, un interprete privilegiado, un crítico portador de la nirvana de las letras. La poesía tendría que ser leída en el desciframiento de su #lector; el artista, ante cualquier manifestación de su presentimiento, es siempre una realidad prescindible para lo que la poesía importa. Una partida perdida. Llena de cráteres y cuevas. Eso y ninguna otra cosa es el poema.

martes, 22 de enero de 2019

LA PLÁSTICA DE LABERINTO



A la voz del hombre,
Cálida y quieta, le sobrevienen los mismos nombres.

Es menester encarnar la destrucción de las estrategias de rememoración,
Las sombras de las jacarandas que me hablan de su rubor,
yo estoy cansado, sensible y muy caliente.

Nunca en nada la información acredita opinión alguna,
Yo soy la sal en la arrogancia que es cálida y está quieta,
El peligro a lo de siempre es el Huracán.

El Dios, los dioses, una totalidad que siempre ha de tenerse en lo previsible, ello es la falsedad de lo falso.

En el Cielo cálido donde amanece y temes por tu sonrisa,
Palabra pasado es piedad y es la cosa,
El espíritu ante todo lo hecho.

Entorna necio tras la derrota los tratados que miran y nos inquietan, ¿soy yo o hay un misterio en todos los grises?

Todas las tardes voy de prisa, previendo mis contornos,
Todo va como contemplación en la brisa y el placer vinculado a la maldad,
Yo estoy harto de desear y no satisfacer nada.

La mujer no es, y la vida pasa. El hambre existe,
Pensarte ya es poseerte, ser poseído
Es solo una conciencia, quien nos aporta seguridad,
También quien nos destruye.

sábado, 12 de enero de 2019

INFANTES


El sexo abierto ante el mundo, el mundo que mira con sus ansias,
Pasa en la vida,
Vida en secreto,
El bar y la conquista de quien canta al silencio,
Nada es nuestro.

Ven diletancia,
El hambre quien tiene,
Que ya no hay carne
Y necios miramos al tiempo distanciados,
Sirviéndolo de azul todas las cosas,
Sagaces,
Siempre sin culpa y sembrando minas por nuestra angustia,
Luego la bomba se expande cual lince en el recuerdo,
Y nosotros somos los niños monstruo de aquella tarde,
Acostumbrados al amor y a mentir,
Un regalo y una caricia.

¿Qué sería de nosotros para ustedes lo más horrible en la vida?

QUIEN PROCURA LAS FLORES



Escalando por la construcción apodíctica de la certeza.
Al guardián en la roca le urge salir en paz y mirar el siempre,
Que acalla
Y destruye los mitos,
Quien urde los mundos,
Quien construye las ciudades.

Yo le envié cardos y templanzas para administrárselo todo,
Verdad por sangre y el verano,
Todas las andanzas que la merma del tiempo nos aclama
Y nos hace fuertes si disponemos los caballos en viento.

Ella murió al cantárselo así,
Y es cierto, que nada nos salvaguarda del acecho,
Pero en el silencio siempre mira alguien,
Él es siempre quien procura a las flores.

viernes, 11 de enero de 2019

UNIVERSO




Y no importa,
A veces te quedas solo,
A veces no tienes tiempo,
A veces quisieras viajar y perderte de marisma junto al sol.

Después recuerdas la prevalidación de todos los juicios de la arrogancia,
Tu narcicismo vuelve un mar insoportable transpuesto del realismo en el espejo,
Debajo suena Bowie en el stereo,
Yo soy un león;
Es suave y cálido cuando los dioses comienzan de nuevo.

Y EL ABISMO DE TU ROSTRO NO ESTABA



Y se oscurece por goznes
Que acallan la sonrisa
Y si por razón ya te ocasionas,
Hoy como siempre yo soy nadie
Por corazón que la oscurece y la aclara,
Mentira hace el guardián cuando complace,
Eras toda la paz que acontecía por algo,
Después la causa
Y todas las sonrisas ante el Otoño.

Yo salí,
Y el abismo de tu rostro no estaba.