Eres, Vienes al viento, lo llamas, todo lo envuelves;
Precipitas el cielo y haces que la oscuridad se dibuje de ti,
Que sucedes, quien recién vienes,
Que todo ahora ya lo truenas
Donde sólo acá llamas las nubes:

Es tu voz Ángel orilla 
Quien huracán ya acomodado la tierra oculta la brisa.
La vibra, Estas leyendo,
Somos Nosotros, 

[Asunciones],

Oscuridad, viento y papel,
Sol amparo y multitudes que vibran cuando ven al sol venir,
Ninguno es humano.

Mitos y aventuras del papel de la escritura

De sí para consigo 
No consigo livianar la atemperatura en que tus ojos son los míos,

No consigo atemperar la sal, la gravedad y el ocaso 
en que somos los mismos,

Más viejo, más jóvenes, más antiguos.

[Yo contigo quiero secarte]

                [Yo contigo quiero solventar los sueños]

De sí para consigo no consigo livianar la atemperatura 
Donde nada es y subsiste,

Donde vamos allá en oscuro orfanato livianando las olas de la sal

-lo azul, otra cosa -

                                               […]

La llama terrible que cuesta tanto trabajo partir,

Arrancar,

llamar cada cosa en cada brisa y soñar tal vez otra noche 
En otra vida partir,

-El olvido que vela lo que ahora nunca es distante,

Ni un sueño:

[Nadie pasa –todos vienes- a la significatividad de los versos]                                                             

[- Tiresias, he aquí mi sangre,

He también mis sueños.]

Quizá más viejo, quizá ello mismo quien lo sume,

Lo adyuve, integre en aparato pleno de misterio,

De la errancia,

del rencor atado a tanto resentimiento que ya no vuelve

pero que tampoco nadie pasa,

Vida, confusión y notas,

Quien ya no vuelve nunca ha partido,

Permanece detrás de nosotros,

En algo que es todo menos la sal de la orilla.