Recuerdos inexistentes, momentos, fantasmas e historias. El pago, un paso y el lagarto se abalanzan, se arrojan y te arroja sus dientes, tus garras, te desentiendes. Entonces gritas y después tratas de explicarlo. Sigues sentada en frente y sólo me pregunto “¿Cómo todo se hizo imposible?” Era más fácil lamer mis codos que volver a lamer los tuyos.
¿Recuerdas la noche en que fuiste mía? Abrimos las ventanas y te vaporizaste al primer soplo del tiempo... Pudo ser peor, pudiste ser concreta. No habríamos soportado la predicación de nuestros anhelos.
Las cosas que pasan
Todo el mundo tiene un punto de quiebre, y yo iba a encontrar el suyo.
Las cosas que pasan, ¿sabes? Me dijo. Vi a Antonio y pues… pasaron cosas.
Sí, siempre eran las cosas. En una ocasión ella escribió un cuento. Era sobre cosas. Luego escribió otro cuento, era sobre mis cosas. Después no escribió nada bdurante más de un año. Fue mucho más tiempo. No es que no lo intentara, tenía problemas. El cuento que escribió para mí no lo pudo hacer sola. No fue un detalle. Era todo pero ni me halagó… es que lo escribió en conjunto con el otro tipo con el que se veía al tiempo que se veía conmigo. Con tres ojos no hay cíclopes.
Ella era la excepción, se metió igual que todos a letras. Estaba convencida de que era el mejor paso para convertirse en escritora. A finales de cuarto semestre tomó una decisión… su pluma o su carrera.
No sé, creo que eligió bien.
En el amor el tiempo no es cronológico. Pero en tus labios más bien resulta crónico...
Mis sombras favoritas, son las de los aviones... aunque hoy divisé una de mariposa qué bueno.
Esas palabras
Cuando las mujeres se van lo que resta es la poesía, su poesía.
Lo leíste y creíste que eran tus labios, pero tal vez lo sean, pero tal vez sólo lo sabremos cuando estés muerta. ¿Me dejarás amarte desde tus letras? ¿Podré abrir tus piernas y encontrarte llena de palabras hermosas e inexistentes? Sí, esas que sólo tú sabes decir
Libertad es sólo una palabra. Si no puedes soportar el peso del aliento de la poesía no malgastes la ligereza de la palabra.
Ahí no está tu vida ni tu alma, ahí no está tu vida ni tu cuerpo, ahí no están tus sueños ni tu nombre. ¿Hace cuánto tiempo que nos perdimos por completo?
Me siento crudo y destruido, como un pollito hecho jirones sin siquiera haber sido cocido.
Me perdí en la playa al buscar un grano de arena que regalarte. Cuando lo encontré, ya te habías ido.
– Soy un tigre – dijiste y acariciabas tus caderas. – ¿Haz pensado en hacer poesía? – No. Sólo soy un tigre
– Quisiera estar perdidamente enamorado de ti. – ¿Y no lo estas? – Preguntas con esa sonrisa tan tuya, tan maliciosa. – No. Para estar perdido se requiere de un lugar a dónde querer ir.
Silencio... ¿son tus ideas o tus piernas las que no te dejan en paz?, ¿las que buscan una palabra pero sólo se encuentran a ellas mismas?
Destrocé en jirones tu cuerpo al querer tocar tu alma. Terminé por saber que siempre fue mía. Comprendí que ahora no tenía nada.
Simplemente reíste, y yo no supe si fue por locura o por tristeza... Seguramente era otra cosa.
Intempestivo, que está fuera de tiempo y razón.
Intemperie, la destemplanza o desigualdad del tiempo.
Intemperancia, cualidad de intemperado.
Intemperado, inmoderado, excesivo.
El temple.
Pasamos una alegre tarde, hablando de cómo podríamos matarnos.
Toda la noche nos amamos, pero al final fue triste, no nos matamos.
Sublime...
ResponderEliminar