Poeta

Un poeta no es un hombre.
Un poeta es poeta o nada,
siempre en el abismo del ser.

Para qué quiere humanidad
Si tiene a sus dioses,
Para qué quiere humanidad
si los tiene Muertos o distantes.
Inexistentes, sí,
pero los tiene, le sostienen.

Él quiere a sus poetas,
Pasados y futuros que lo llaman,
lo habitan.
Lo muerden, lo laceran
o lo destruyen. Lo horadan.
Lo incendian en sus letras,
le dan la piel que amaba.

Si se muere es sólo su tiempo.
No el tiempo del cometa que centellea
en el iris de quien lo lea, lo escuche,
le otorge su sangre y le dé su gracia.

Byron, Rimbaud, Baudelaire y
el divino Píndaro. Mis amados
trágicos Sófocles y Esquilo.
Maestro Yeats, Adonai Hölderlin
y mi sangre derramada García Lorca
por el suelo ingrato de la patria
reaccionaria.

Mis queridos maestros,
Mis queridos ancianos, estoy a sus pies.
Permítanme ser poeta,
Permítanme tener un alma.
¡Permitanme decir No y ser rebelde!
Incluso cuando sólo sea su ceniza.
Incluso cuando sólo sea su escupitajo.
O incluso cuando sólo sea el engendro
de ser sido engendrado en un vientre ajeno
a sus amores más cercanos.