Logica

Lo dicho no se resuelve,
e Incluso sólo nos resuelve en llamas.
Martirios que como el nuestro son los que forman nada,

Infierno que aún así de nosotros no será nuestro.

Pero hace que también seremos sol,
la Brisa,
Seremos el Cuchillo para tantos y tantos Muertos.
Nacerán entonces al amparo de tu canto,
y como siempre
Los poetas vendrán cuando al llanto le falte la voz.

Respiras
y luego exhalas,
así tal cual es el Tiempo humano.

Más hoy te atreves a decir que las palabras faltan,
Somos nosotros los únicos que no asistimos.
Ser una palabra, una sola palabra.
Sea así tan solo nuestro ocaso.