“Yo: Título”

Crees en lo que crees y lo llamas saber.

No sabes si esto es ironía o la más plena ingenuidad.

Nada de eso. Se llama Verdad.

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Crees en lo que crees saber y lo llamas saber.

Te crees que esto es dialéctica.

Sí hermano, es Verdad, pero también Mentira.

(de nuevo, no sabes si es ironía)
[O por qué conjugas el verbo “ser”]

Lo que sabes lo llamas verdad.

Si, el en ello (aquí falta un acento) (en verdad?] (escrito indescifrable= sí)

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Lo anterior es chiste común entre historiadores.

Sólo que los historiadores no ríen.

Hay una risa interior, pero ellos no tienen corazón.

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Bueno, sí, tienen, pero sólo como historiador.

Lo demás es poesía del viento.

Los archivos, archivos son.

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Vuelves a pensar en la dialéctica (aquí?, allá? en todas partes? Entonces, en ninguna?, entonces, a qué llamas error?)

Vuelve al inicio, arriba dice: “Yo”.

[(lo vi, o lo soñé)]

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[Silencio]

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Todas las palabras vuelven a lo mismo, dicen “error”.

Todas las palabras están escritas, La primera no es la primera, la primera “soy yo”.


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Pero te dirás aquí: -“este tipo es un estúpido?”

Pero aquí no hay ningún tipo, pues no hay sujetivo.

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Y sin embargo esto sería darte la razón.

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No hay ningún tipo, más si por ello amplías la semántica.

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O te refundes en el abismo.

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Sabias que estoy obligado a ofrecerte el mínimo de sentido.

=?
Sabías que estoy obligado a ofrecerte el mínimo de sentido?

El cliente tiene la razón.

Si no, regresa al paso anterior.

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Sabías qué? Esto lo ves todo los días, pero… es un error?

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Sabías que mi obligación se llama milenios?

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Sabías que el milenio es Yo?

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Sabias que esto no es verdad, aun así seguiste leyendo. Creíste encontrar ritmo.
Creíste ver un mimo.

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Nada de maricas franceses, aquí,

Nada. Hasta que sean como la carne inmunda de su cartés.

Ergo, No hay ningún francés.

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Modernidad: Perspectiva que no deja ver el sonido.

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^Posmodernidad^: No ha comenzado nada amigos!

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Sonido, sonido, sonido.

Luz, luz, luz.

Ya no hay patrones. Veo la luz.

Oigo sonido.

Pero eso ya lo sabía mi voz.

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Hubo una noche en que no te desperte.

Sería esquizofrénico quererte despertar.

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El sentido no requiere sentido.

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No hay auditor.

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Redoblan las erre las de.
Marcha el sonido en su marcha ingenua.
Aquí nadie es Dios.
No hay auditor.

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Inventamos la calle al no tener palacio.

Inventamos la calle para tener razón.

Trazamos el plano del abismo, el palacio

Le escribimos a Hieron.

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Soy hijo del que le señalo el lenguaje a Dios.
Le dije "escribe Homero”.
Homero dijo "Yo".

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“Helenistas del mundo uníos”

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Violaron a la diosa verdad.
Revisen las poesías.
Todos los poetas lo anunciaron.

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Un profeta no es “Yo”
[profeta rima con mofeta]
[jo!, jo!, jo!]

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Y dónde apuntas sin papel.

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El viento es papel.
El papel es escrito.
El sonido está el papel.
[jo!, jo!, jo!, jo!, jo!]

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Internet no está en Youtube.
No está en ninguna parte, siquiera en Youtube.

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Paro aún así escribes que la conciencia es.

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Sabes que lo que crees se llama verdad.
Pero el susurro no dice sentido.

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Sentido.

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[Jo!, jo!, jo!]

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Todos ellos nacieron en el sonido.

Los que vieron la luz del decir.


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Piedad madre filosofía piedad!

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Más patéticos tus estruendos! Más irrisoria tu verdad!

Más “ridículo”, el sonido.

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Más deliciosa la verdad.

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Si fuéramos del club de la pelea dirías: “Ve al refrigerador”

Al menos, así lo oirías.

No hay ningún refrigerador

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A lado duerme Pamela.
Bendícela Dios.

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El juramento.
(Tu firma)

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Te destruí,
para abalanzarme sobre tus restos al otro día.