Y
entonces sí, el poeta compone,
la música
subsiste,
y él sólo
el interprete maldito de una invocación alada,
silencio
que por los dioses el abismo le conmina.
Azul,
azul
seguramente todo recuerdo del Aedo en la antigua Grecia,
sumergida
por el negro templo de la inspiración del recuerdo,
Cruel
memoria,
Perras
locas de ira el círculo fatal de arrogancias
y la
noche,
quien
pregunta las causas por secreto
en piel
herida de todo su desvelo.
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