Tarde y desgastado
El buey aún labora,
El torpe arado aún dispone contra la Tierra el furor del hombre por dominarla,
Por concebirlo todo y cosechar
Nuestra gran cosecha de sorgo.
Lenta la noche ya nos desenvuelve,
Es la luz adecuada para mirar el suelo
En vuelta de nuestras chozas.
Tenemos tres meses de Libertad para administrarnos.
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