La forma,
La forma,
Todo es nuestra mano y la muerte,
Inicio por un poema,
Hoy soy un cuchillo;
No pidas mucho de mí,
Sí de la vanguardia.
La desolación que nuestra nada nos procura
Inicia por un poema,
Hoy soy un cuchillo:
Nada habla y es nada quieta,
Recursa toda herida,
Sangre maldita,
No pidas mucho de mí.
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