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sábado, 11 de diciembre de 2010

Sólo en el nivel técnico de la ingeniería

A mi mejor amigo, hoy que sé me puedo traicionar




Te creerás que yo sí sigo aquí conmigo.
Pero te das cuenta que no importa cuánto se parezca a mi mismo,
Él sabe que no es mi amigo.
Él simplemente es mi reflejo, ni amigo ni enemigo.

Buscamos entonces paraje, alguien que sea como uno mismo,
Pero si las similitudes son abstractas, entonces se deben equivocar mis sentidos.

Yo no amo a la reina, ni quiero coger a la reina, ni quiero que viva o muera. La reina es la reina y yo no tengo nada que ver con ella.
¿Me explico?


No importa que tan interactivo contigo sea tu equipo, tú eres tú y el equipo el equipo. ¿Me explico?
¿Semejante canción y pink floyd no pudiendo más que escribir un cuento de ingeniería posmoderna?
Obvio que no, no es más que hiperrealismo, sólo que la estética ya no es poesía, es mundo, es real, es alucinación, es el enemigo. Es mi poema, es mi mejor amigo.
Es la filosofía. Eres tú, eres conmigo.
Pero antes hay un ser-ahí y después un ser-uno-mismo (ser-en-el mundo).

El miedo de ver lo real es lo real mismo, sólo que con las luces prendidas y viendo alrededor todo claro y nítido. Es decir, inexplicable, simplemente real, desconocido.
El miedo es sólo la escritura al fondo del espejo que se puede leer nítida,
pero entonces eso es un sueño, o mejor aún un poema.
Pero entonces eso no es lo real.
Sin embargo, si tu lees esto, si te paras con Lezama al frente de tu espejo, leyendo entonces la muerte de narciso, ¿no acaso entonces el espejo se olvida de reflejar al sonido?
Esperando, esperando, esperando entonces
La siguiente poesía.
Respiro, respiro, hay algo que entra conmigo,
Exhalo y canto el poema, un solo verso
Que se abre como la noche se abre a la claridad,
Como un deseo sublimado en lo real de una estrella.
Pues lo real no se enfrenta a lo real mismo,
en lo real la tierra sólo es tierra,
no conoce sucesor.



Su primer sonido es el símbolo,
Su segundo un poema,
Entonces viene la música y viene el sucesor.

Entonces viene la poesía
y finalmente nace un poeta,
donde ya todo el dios del vino se lo preparó.

Es la encarnación del dios en vientre deseado,
es la historia donde la virgen es esa dulce mujer amada por el divino dios,
pero esta historia ya no es un mito, este mito es una canción.


Muy jazz todo tú me dirás que toda canción cuenta una historia,
Pero ahí es donde viene mi estridentismo, todo poema lo puedo hacer abstracción.
Ya no es ritmo, es la marcha del ser en medio de sus estrellas,
El rastro del sonido de la creación,
Explotan los platillos, y las trompetas exhalan un dulce vapor de amor prohibido,
Pues los platillos son cadenas en el piso, meciéndose al ritmo de las caderas y el corazón del amor enemigo. Sólo el silencio, sólo el vació.
El corazón eterno de la creación.

¿Dónde estuviste tú entonces si no lo viste?
Esto no tiene nada que ver con metáforas de la Ilustración, ni con los torpes mitos de las edades oscuras, nada de retornos epocales, el instante sólo aparece como sonido.

¿Ahora, un instrumento musical es real?
No, él tambien representa, representa en tanto sonido, pero ese sonido es producido en un artefacto técnico de alta especialización. Uuuuhh, ese vértigo del piano, sea antiguo o sea un sintetizador manejado por un Genio del rock.
Ahí es donde la selva sigue siendo destrucción, ahí es donde la selva es la propia civilización. El instante es lo mismo en todas las escenas, se podrá contar una historia, claro, pero toda la historia responde a una sola proposición.
Pues que ojala la poesía fueran sólo versos, pero resulta que al tecnificar el sonido, habéis diseñado todas las herramientas de la creación.
Ah! Mamón, tenéis entonces a vuestro amigo Kant?
Lo siento, lo mejor que puedo decir de él es que se trata de otro creador.

¿Ves entonces por que la creación desde el principio fue atacada?
Pues por no ser dios el creador.

Claro que esto tiene dos respuestas, claro que estas dos respuestas son realidad, pero ninguna de ellas cuenta una historia, pues no la cuenta, no son relato, son la historia, son la realidad.
No hay más grande poeta que Platón, aquel que leyó los textos antiguos del sagrado Egipto, y la llamo a su modo el otro, y se llamo así mismo maestro del creador.
No fue la misma transliteración del secreto del Nilo vuelta Babilonia en principio ordenador del abismo, no fue la estrella de David en el desierto, fue el rostro del dios reflejado en un mismo, fueron los griegos, fue la madre de occidente, la que se busco en el silencio del sonido, la virgen amada que fuera a parirle un hijo al hijo de nuestro señor.

Ay! ¿Te imaginas los cuentos para niños cantados por los griegos?
Pues que si lo terrible es sólo una idea, no creo que a los niños griegos les emocionaran tanto los mitos de creación. ¿Te das cuenta porqué desconfío de los que creen conocer los mitos?
Imagina a los griegos sin ir a la guerra, sin escribir poemas, sin dialogar en público, o sin dar clases de filosofía en medio del desierto.
No, imagina a los griegos sólo siendo griegos, haciendo lo que tú harías de estar solo, o con tu mujer, con tus hijos y tus amigos.
¿Te creerías que entonces toda su vida es como esa fiesta?
No, claro que no, ellos trabajan, mantienen grandes e importantes empresas,
pueden redactar un tratado, o un periódico, o pueden dedicarse sólo a levantar edificios;
aún cuando esto parezca gringo, no, se trata de la poesía del otro americanismo.
Estar sólo siempre es ser el mundo,
ser el mundo siempre es ser de uno mismo.

Pero ojo, pues esto no era sólo ser esclavo o maestro, aún siendo esclavo de un griego, tú te hacías dueño de ti mismo. Y esto no es sólo un decir de Sócrates, este es el primer principio político.

Ahora bien, ojo, pues ni con todo esto hemos enunciado el instante, lo real de lo real.
No por que los griegos no fueran de suyo políticos, sino por que los griegos no siempre fueron griegos y no siempre conocieron la razón.
¿Te atreverías como Nietzsche en el Evangelio, a leer la Iliada y la Odisea para saber cuánto de todo lo que sucede le fue añadido al dolor del amor? ¿Cuántos dioses fueron heridos sólo de imaginarme esta situación? ¿Sabes cuántos dioses mueren cada día?, ¿sabes que cada día es de destrucción divina? ¿No?

Pues entérate que lo sagrado no es sólo lo divino, en lo sagrado también esta el fundador,
en lo sagrado está uno mismo, el hombre, está uno mismo el dios.

La tierra, el cielo, los hombres, el dios.

La bandera finca el mundo.
El mundo me da mi proporción,
El mundo es nombrado concepto,
del concepto nombras a dios.

De dios se hace tristeza,
de la tristeza ilusión,
Después desandas lo oído,
y desoyes la atención.

¿Quién lo hizo?

¿Quién mato a dios con creer que de escribir “dios ha muerto” entonces dios murió?
Sí los dioses mueren es sólo en la poesía, lo malo es que la gran poesía no tiene nada que ver con la creación. La tierra es sólo un poema, lo bueno, que el caos siempre es el fundador.
Por ello el amor en Hesiodo no tiene parentela, el amor es siempre más allá del inicio del relato, es el instante mismo de creación.
¿Ven porque la abstracción sólo es con el símbolo escrito?
¿Ven por qué el símbolo por sí sólo encuentra sonido y olvido?
¿Ves porqué la música es bendita?
Porqué aún siendo música, es creación.

Pero yo soy fundamento de mi poesía, de mi propio canto, de mi estrella en el firmamento. Yo me llamo para perderme en el sonido de la tristeza, yo me llamo para aprovechar todos los sonidos del pasado. Sin saber acaso quién fue el tigre que engendra a mi asesino, yo me enfrento, a mi selva, como el terror piensa sólo en el homicidio de mi error.
Os fijáis por qué yo no soy humanista?, por que yo sólo soy yo?
Pero obseva que soy filósofo y poeta, te atreverías a decir que tú eres tú.
De hacerlo, el suceso sucede en lo real,
Pero de no escribirlo a tiempo, lo real se olvida, y sólo fuiste un berrinche más en la noche de tu propia creación.

Piensa entonces de nuevo en ese doctor que te recibió. Bendito si fuiste de una partera, pero entonces serías sólo lo que tu madre te dio. No, estas hoy sentado, leyendo conmigo, estás hoy aquí siendo mi hermano, siendo mi amigo.

Una vez lloré, era el primer día de jardín de niños.
Un niño, Raúl, me preguntó
si quería ser su amigo;
claro antes pregunto por qué lloraba
y yo lo dije que por que ya no tenía corazón.




Si hay leyes no hay historía,
porque así, todo está preescrito.
¿Me explico? No es historia, es representación.
Y la representación representa.
Si llega a representar sólo es como una pintura en un cuadro de Velásquez, o como Guido en 8 ½ de Felini, es Marcelo, nunca Federico, aún cuando quién puso los diálogos fuera Felinni. (Como Hegel en la Fenomenología del espíritu, pues la dialéctica hegeliana, sólo es eso, la dialéctica del Filósofo Hegel y no así pensamiento, dialéctica, o representación. Hacia hablar al espíritu para después él colocar lo que quería que dijeran, habiéndoles ya él doblado el sonido en su escrito.
Ah! las maravillas de la edición. Si tan sólo hubiera escrito Fellini desde el principio. Pero por esto esto es poesía. Pues es instante, nunca escena o principio.)



Prueba es probar,
Comprueba ya es compra, pero no así vender.
Vender es estar sometido.
¿Crees que realmente existe un negocio de los filósofos?
¿O que la ciencia es simplemente una empresa?

Ah! qué caray!

Sólo somos el otro americanismo,
el último sueño de principio,
los soles del sol antes de amanecer
en nuestra orilla,
la tierra, nuestra América,
la última orilla antes del sol.

2 comentarios:

  1. Sabes amigo hay muchos que piensan que no tenemos nada para aportar, sólo porque no nos hemos podido, correr aún de ese rol mundial. Cuando empiecen aquí los filósofos a dejar de creer en escrituras sagradas, puedan sospechar de la historia y ponerse a analizar los diluvios y no una gota de agua, seremos un poquito distintos a nosotros mismos. Nos quedamos a veces en el extremo cómodo de la dualidad, hay que seguir la tensión: América no de orillas, sino de sol

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  2. Hola poeta, estàs en vacaciones o sigues desnudando escrituras. Saludos

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