Lo de menos

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“Créeme, amiga estrépito infernal,

 si no te nombré, no sé pronunciar.”

Todos los infantes maduran,     

                        otros tanto,

                 Otros no tan dura.                                                               

         Unos endulzan su canto con estampas,

Otros con cohetes o aparatos      
    especiales,

                           Unos 
          simplemente bailan todo el rato

y no sólo porque quieran es      
     que se retuercen así.

      
          Ay míralos alegres van, ojala no volverán,

  Con la pa-pa-pa, con la de-de-de

               con la erre de pormedio  
                    en la pared, 
 en el infierno

          en el silencio,

          
                   Entre las piernas

                            Entre tanta puta             
                                                                  miseria y maldad,

uy! Ustedes, los hipócritas.